Фрагмент еще одного моно из того самого цикла. Предупреждение: недоделано.
...и я сам не заметил, как попал в колодец.
Ты знаешь, что такое колодец? Нет, не тот, из которого черпают воду. Тот в котором исчерпываешься ты сам.
Понять, в какой момент времени колодец начал тебя обступать - нереально. Это может быть что угодно: один день, вылетевший из привычного рабочего графика по причине банального расстройства желудка; внезапное изменение в планах, с которым тебе пришлось согласиться; любая, образно говоря, палка, попавшая тебе в колесо - неважно, какого она происхождения, предумышленного или совершенно случайного. Важно только то, что эта самая палка работает как таракан в часовом механизме: она сбивает твой ритм жизни. Поначалу на какую-то жалкую и незаметную микродолю, но этого достаточно, чтоб колодец начал движение в твою сторону.
читать дальшеСначала твое время просто исподволь начинает уходить куда-то не туда. Но сил у тебя еще достаточно и ты просто не замечаешь этого до поры. Что-то прислали почитать и ты не можешь отказать этому человеку (хотя бы потому, что вы друзья и ты понимаешь, что твое мнение ему интересно), или сломалось что-то дома и ты вынужден лезть в интернет в поисках вариантов починки или вызова специалиста (а тут ведь как: не заметил - и три часа долой, особенно пока ищешь нужное, продираясь сквозь горы мусорной информации), или внезапный, незапланированный и слишком долгий телефонный звонок, или еще какая подобная история, не являющаяся подлянкой мироздания ни в коем разе - просто оно так совпадает, происходит. Когда таких случаев становится многовато - ты начинаешь терять силы. На каждое простейшее действие их надо уже больше, нежели ты привык. И что самое неприятное: когда таких случаев становится много - ты привыкаешь к ним. Это начинает восприниматься как норма. А что, разве было иначе? Ты не помнишь, как было до, ты барахтаешься в "здесь и сейчас", а любое "до" уже не существует.
И стены колодца делают шаг к тебе. Ты уже сам начинаешь притормаживать, ожидать момента, когда тебе надо будет делать что-то из разряда незапланированной рутины. Появляется самоубийственная привычка проверять почту при пробуждении - а вдруг там что-то важное? Свои мысли постепенно начинают отходить в сторону - то, что извне, становится больше того, что внутри и требует внимания. То, что внутри, получает все меньше сил и света и в итоге неумолимо движется в сторону схематизации. Как это? А вот так. Примерно как работать на конвейере. Руки работают, а голова думает о том, что надо купить на обратном пути стирального порошка. Стены делают еще шаг.
Искусство - оно требует мыслящего безделья, как говорится, но ты перестаешь бездельничать даже сидя на стуле с пустыми руками. В голове движется бегущая строка: список того, что надо - сделать, подумать, придумать, достать, разрулить, переделать, перепридумать, переразрулить, - но не по своей воле, а потому, что вот так оно происходит, совпадает. И если ты не дай бог до сего момента занимался искусством - тебе будет слегка не до него. Нет, ты конечно будешь пытаться что-то делать, но с каждым днем это будет все тяжелее и тяжелее. И ты начнешь болеть. Физически. Насколько тяжело - это уж как повезет, но начнешь обязательно, так как твой личный бортовой компьютер, который в башке, будит сигналить о перегреве системы и уходить в гибернацию. А твой личный часовой механизм начнет постепенно творить предательские вещи.
Время теперь летит с нереальной скоростью. А все почему? Потому что бензин кончается. А бензин-то нужного сорта - он внутри зарождается, из той самой своей искры, которую ты задвинул в дальний угол, пытаясь сделать все, что надо , и этого "надо" становится все больше, больше и больше - ведь недостаток сил, той самой движущей искры компенсируется за счет времени. И сидишь ты по пять часов над задачей, которую еще недавно расщелкал бы за 20 минут, сдал и успокоился. Моргнуть в 8 утра и понять, что уже 8 вечера при таком раскладе - очень легко. И, что ужасно, постепенно тоже становится привычным явлением. Так же было всегда, верно? И стены еще ближе. И теперь ты уже можешь их разглядеть.
И да, у них есть лица. У них есть текстура. У них есть звук, цвет и запах. На них выбита информация, которую ты не просил и которой ты никогда не интересовался. У них есть ожидание и нетерпение. У них есть внезапные обстоятельства и чертежи всех твоих оставшихся ресурсов, они постепенно подходят все ближе и ближе, щелкая, как кассовые аппараты, и в итоге соединяются бортами, образуя замкнутый колодец. И если раньше, когда они только шли к тебе, ты еще видел просвет между ними и списывал странные тени на погоду или плохую освещенность, сейчас ты - попал. Мышеловка захлопнулась и начала вращение.
Они сливаются воедино - лица, предметы, информация, слова, мысли, эмоции, смешиваются, как в гигантском блендере, и разрастаются, порождая новые клетки своего переродившегося естества. Толстенная пульсирующая бетонная труба, звучащая, скрежещущая, обличающая - эту сущность не устраивает тот факт, что у тебя кончается топливо, она самовоспроизводится, разрастается и пытается выжать из тебя остатки света. Ты же должен приносить пользу, иначе зачем ты нужен такой?
Что-то в тебе все еще тикает, но этого хватает только на вдох, как говорится. Ты можешь достать какую-то вещь и потом неделю не находить в себе сил положить ее на место. Ты можешь начать что-то делать и намертво застрять на середине просто потому что система перегрелась от усилия, которое внезапно стало чрезмерным, хотя раньше было посильным. Ты можешь потерять сознание. А когда очнешься - будешь себя укорять за то, что позволил себе потерять сознание, хотя башкой понимаешь, что это не волевое решение, а крик бортовой системы "срочно требуется перезагрузка!".
Но это уже не ты. Ты уже ослаб настолько, чтоб своими руками делать ту работу, которую раньше делал колодец - помогать самого себя вычерпать.
И ничего тут никакая воля не решает. И оскорблениями и обвинениями ты из себя ничего не выжмешь. Наступает такой момент, достигается такая точка, на которой тебя уже не запугать. Ничем. Ни извне, ни изнутри. Да, даже ты сам, который знает себя намного лучше, чем кто угодно, не сможет найти такой кнут, чтоб заставить эти кости убояться и подняться. А стены сжимаются. И вот-вот начнут в тебя прорастать.
Подлянка тут в том, что когда колодец подбирается совсем близко - ты остаешься в нем один. Все очень просто: там места только на одного. И часто так бывает, что стоит этой конструкции щелкнуть и завертеться - вокруг тебя образуется зона отчуждения. Вернее не так - зона искажения. Все, что исходит от тебя - воспринимается криво, косо, настороженно, агрессивно... Твои сигналы будто проходят через несколько дешифровщиков и в итоге не будут иметь ничего общего с тем, что ты изначально транслировал. Скорее всего они еще и усилят толщину и глубину колодца.
Скрежещущая тишина - все, что в итоге останется.
Хорошо, что там, наверху, дырка осталась. В нее иногда солнце видно. Недолго правда, но и то радость. Тогда стены немного отступают. Высыхают, может? Не знаю.
...эй, ты там ушел, что ли? Ну ты приходи еще. Пока сверху дырка еще есть.
Пока меня еще слышно.
...и я сам не заметил, как попал в колодец.
Ты знаешь, что такое колодец? Нет, не тот, из которого черпают воду. Тот в котором исчерпываешься ты сам.
Понять, в какой момент времени колодец начал тебя обступать - нереально. Это может быть что угодно: один день, вылетевший из привычного рабочего графика по причине банального расстройства желудка; внезапное изменение в планах, с которым тебе пришлось согласиться; любая, образно говоря, палка, попавшая тебе в колесо - неважно, какого она происхождения, предумышленного или совершенно случайного. Важно только то, что эта самая палка работает как таракан в часовом механизме: она сбивает твой ритм жизни. Поначалу на какую-то жалкую и незаметную микродолю, но этого достаточно, чтоб колодец начал движение в твою сторону.
читать дальшеСначала твое время просто исподволь начинает уходить куда-то не туда. Но сил у тебя еще достаточно и ты просто не замечаешь этого до поры. Что-то прислали почитать и ты не можешь отказать этому человеку (хотя бы потому, что вы друзья и ты понимаешь, что твое мнение ему интересно), или сломалось что-то дома и ты вынужден лезть в интернет в поисках вариантов починки или вызова специалиста (а тут ведь как: не заметил - и три часа долой, особенно пока ищешь нужное, продираясь сквозь горы мусорной информации), или внезапный, незапланированный и слишком долгий телефонный звонок, или еще какая подобная история, не являющаяся подлянкой мироздания ни в коем разе - просто оно так совпадает, происходит. Когда таких случаев становится многовато - ты начинаешь терять силы. На каждое простейшее действие их надо уже больше, нежели ты привык. И что самое неприятное: когда таких случаев становится много - ты привыкаешь к ним. Это начинает восприниматься как норма. А что, разве было иначе? Ты не помнишь, как было до, ты барахтаешься в "здесь и сейчас", а любое "до" уже не существует.
И стены колодца делают шаг к тебе. Ты уже сам начинаешь притормаживать, ожидать момента, когда тебе надо будет делать что-то из разряда незапланированной рутины. Появляется самоубийственная привычка проверять почту при пробуждении - а вдруг там что-то важное? Свои мысли постепенно начинают отходить в сторону - то, что извне, становится больше того, что внутри и требует внимания. То, что внутри, получает все меньше сил и света и в итоге неумолимо движется в сторону схематизации. Как это? А вот так. Примерно как работать на конвейере. Руки работают, а голова думает о том, что надо купить на обратном пути стирального порошка. Стены делают еще шаг.
Искусство - оно требует мыслящего безделья, как говорится, но ты перестаешь бездельничать даже сидя на стуле с пустыми руками. В голове движется бегущая строка: список того, что надо - сделать, подумать, придумать, достать, разрулить, переделать, перепридумать, переразрулить, - но не по своей воле, а потому, что вот так оно происходит, совпадает. И если ты не дай бог до сего момента занимался искусством - тебе будет слегка не до него. Нет, ты конечно будешь пытаться что-то делать, но с каждым днем это будет все тяжелее и тяжелее. И ты начнешь болеть. Физически. Насколько тяжело - это уж как повезет, но начнешь обязательно, так как твой личный бортовой компьютер, который в башке, будит сигналить о перегреве системы и уходить в гибернацию. А твой личный часовой механизм начнет постепенно творить предательские вещи.
Время теперь летит с нереальной скоростью. А все почему? Потому что бензин кончается. А бензин-то нужного сорта - он внутри зарождается, из той самой своей искры, которую ты задвинул в дальний угол, пытаясь сделать все, что надо , и этого "надо" становится все больше, больше и больше - ведь недостаток сил, той самой движущей искры компенсируется за счет времени. И сидишь ты по пять часов над задачей, которую еще недавно расщелкал бы за 20 минут, сдал и успокоился. Моргнуть в 8 утра и понять, что уже 8 вечера при таком раскладе - очень легко. И, что ужасно, постепенно тоже становится привычным явлением. Так же было всегда, верно? И стены еще ближе. И теперь ты уже можешь их разглядеть.
И да, у них есть лица. У них есть текстура. У них есть звук, цвет и запах. На них выбита информация, которую ты не просил и которой ты никогда не интересовался. У них есть ожидание и нетерпение. У них есть внезапные обстоятельства и чертежи всех твоих оставшихся ресурсов, они постепенно подходят все ближе и ближе, щелкая, как кассовые аппараты, и в итоге соединяются бортами, образуя замкнутый колодец. И если раньше, когда они только шли к тебе, ты еще видел просвет между ними и списывал странные тени на погоду или плохую освещенность, сейчас ты - попал. Мышеловка захлопнулась и начала вращение.
Они сливаются воедино - лица, предметы, информация, слова, мысли, эмоции, смешиваются, как в гигантском блендере, и разрастаются, порождая новые клетки своего переродившегося естества. Толстенная пульсирующая бетонная труба, звучащая, скрежещущая, обличающая - эту сущность не устраивает тот факт, что у тебя кончается топливо, она самовоспроизводится, разрастается и пытается выжать из тебя остатки света. Ты же должен приносить пользу, иначе зачем ты нужен такой?
Что-то в тебе все еще тикает, но этого хватает только на вдох, как говорится. Ты можешь достать какую-то вещь и потом неделю не находить в себе сил положить ее на место. Ты можешь начать что-то делать и намертво застрять на середине просто потому что система перегрелась от усилия, которое внезапно стало чрезмерным, хотя раньше было посильным. Ты можешь потерять сознание. А когда очнешься - будешь себя укорять за то, что позволил себе потерять сознание, хотя башкой понимаешь, что это не волевое решение, а крик бортовой системы "срочно требуется перезагрузка!".
Но это уже не ты. Ты уже ослаб настолько, чтоб своими руками делать ту работу, которую раньше делал колодец - помогать самого себя вычерпать.
И ничего тут никакая воля не решает. И оскорблениями и обвинениями ты из себя ничего не выжмешь. Наступает такой момент, достигается такая точка, на которой тебя уже не запугать. Ничем. Ни извне, ни изнутри. Да, даже ты сам, который знает себя намного лучше, чем кто угодно, не сможет найти такой кнут, чтоб заставить эти кости убояться и подняться. А стены сжимаются. И вот-вот начнут в тебя прорастать.
Подлянка тут в том, что когда колодец подбирается совсем близко - ты остаешься в нем один. Все очень просто: там места только на одного. И часто так бывает, что стоит этой конструкции щелкнуть и завертеться - вокруг тебя образуется зона отчуждения. Вернее не так - зона искажения. Все, что исходит от тебя - воспринимается криво, косо, настороженно, агрессивно... Твои сигналы будто проходят через несколько дешифровщиков и в итоге не будут иметь ничего общего с тем, что ты изначально транслировал. Скорее всего они еще и усилят толщину и глубину колодца.
Скрежещущая тишина - все, что в итоге останется.
Хорошо, что там, наверху, дырка осталась. В нее иногда солнце видно. Недолго правда, но и то радость. Тогда стены немного отступают. Высыхают, может? Не знаю.
...эй, ты там ушел, что ли? Ну ты приходи еще. Пока сверху дырка еще есть.
Пока меня еще слышно.